17 de mayo de 2015

Nómada del alma

Y de pronto vio sus pies hundidos en la nieve y se dijo. - ¿Que cojones hago aquí?
Después de tanta guerra, tantas tribulaciones, tantos escapes y fugas. Después de tanto amor y tanta desidia.
El era del mar, como Habana, solo que no iba a abandonar por nada de este mundo. Muchos quedarían en el camino, muchos tratando de sacarlo del camino, llevándole por atajos absurdos que no conducían a nada.

Sabía que le iba a costar caro, lo sabía. Pero a ver sus pies hundidos en la nieve se hizo la pregunta otra vez.
Se despertó y era una terrible pesadilla. Las pesadillas de Josef son que siempre volvía atrás, Siempre un paso atrás, un año atrás, una vida atrás. Era preferible morir o pasar todas las desgracias juntas que volver a vivir capítulos pasados aunque todo hubiera estado bien o tranquilo.
Espíritu nómada del alma. Nunca lo abandonaba.
Maldita Habana del Mar.

25 de abril de 2015

Josef pescador (Speed Cap 205)

Había amanecido muy raro, un calor sofocante con lluvias intermitentes que no dejaban predecir el tiempo, a cada rato salía un sol extremadamente naranja que coloreaba hasta los mas recónditos recovecos de las esquinas sin interesarle la física. Las cosas en ese país cada día eran mas densas, mas en cámara lenta. Allá enfrente, a mas de 90 millas según decían, había otra vida pero Josef nunca había mirado mas allá de sus pocas millas de dominio marítimo. Muchos conocidos se habían ido y nunca mas se había sabido de ellos. - Supongo que habrá comida, y techo- Pensaba de vez en cuando sin darle más tiempo de meditación. -No debe existir una costa mas bella que esta que habito, da igual cuan distinta sea, no necesito nada de ningún país mientras hayan peces y mar.. pensaba en lo que veía a los vecinos serruchando las tablas de los bancos del parque para hacer artefactos flotantes que los llevarían al "mas allá" Era 1993.

 De vez en cuando, las carreras de carros daban bastante dinero como para sobrevivir por meses. Cada día se hacían mas difíciles y violentas. La gente ya no iba por ganar apuestas, la gente iba por apostarlo todo para tener dinero para "La salida" se apostaban casas, joyas, cualquier tipo de bienes y esto traía consigo disparos y machetazos como regla diaria de comportamiento. Josef se había comprado su propio carro para correr en las carreras. Un Studebacker Champion del 1955, motor de carrera corta V8 con caja y diferencial de ALFA ROMEO, ya que su propia transmisión la había despedazado en la primera carrera que hizo. Se jugaba cada día la vida porque el Studebacker era un endiablado furioso y descontrolado cuando de correr se trataba. Apenas ganaba unos 3 000 pesos cubanos y 200 dólares en cada carrera, pero mas bien lo hacía por divertirse, y por ver a Clementine, pero esta no apareció en años. 

Muchas veces la policía se metía a la fuerza, intentando decomisar carros, dineros y bienes pero tenían que pensárselo bien, ahí no era cuestión de apalear a unos disidentes pacíficos que se dejaban golpear contra el piso gritando consignas, en estos grupos probablemente había mas armas y municiones de las que la policía trajera, de paso, se vendían, desde makarovs hasta kalevnikovs y a ningún facineroso de los que corrían carros en las autopistas le interesaba donar pacíficamente al estado cubano sus ganancias. De vez en cuando se veía una patrulla pero era de corruptos vendiendo gasolina o cobrando sus propias apuestas. No obstante a Josef no le gustaban, se retiraba cuando los veía y ya. La droga también hacía olas, la vendían todo tipo de personas y todo tipo de drogas. Josef consideraba que su cerebro no funcionó nunca bien y que algo de esto lo empeoraría, por eso no probaba mas nada que unos sorbos de ron meloso y caliente sin marca que cualquiera ofreciera gratis.  

A veces Josef maldecía el sol. Quería acabar pronto la carrera de ese día y esto comenzaba cuando el sol de una buena vez caía en el horizonte dejando unos rastros rojizos y sanguinolentos como si predijera. Las carreras estaban todas arregladas, a Josef le decían previamente que lugar tomaría en la meta. Los guajiros incautos que venían desde muy lejos siempre perdían su dinero. También por esto volaban los machetazos.
 A lo lejos se sentía siempre olor a carne quemada porque en unas grandes fogatas se cocinaban pedazos de vacas que traía en el sidecar de una URAL un jefe de sector de Arrollo Naranjo, le decían Papucho el carnicero, el proveía de proteínas todo el sórdido evento deportivo y según él, era carne fresca recién extraviada del matadero. Leonel, un muchacho con parálisis cerebral al nacer, a duras penas vendía panes con algo y refrescos. Era increíble como sin apenas tener control sobre su cuerpo, a veces los corredores para entretenerse, lo ponían a manejar un carro amarrándole una mano al timón y la otra mano a la palanca de cambios y era uno de los mejores corredores. Era como un genio atrapado en un cuerpo defectuoso e inválido. Félix el payaso vendía cocaína, o al menos eso decía. Varias veces le dieron severas palizas por efectos adversos de lo que vendía alejados de lo que se deseaba, como diarrea o impotencia. Andaba siempre con una pistola en el cinto, o en su moto ETZ pero que se sepa nunca le había disparado a nadie. Rigoberto "Garabato" vendía o alquilaba armas. tenía buenas conexiones con las unidades militares de Habana del Este, lo que uno quisiera y piezas de vehículos militares también, estas venían de perilla para los viejos carros americanos ya que toda la mecánica militar rusa era copia exacta de los motores comunes de la General Motor, la FORD, Chrysler, American Motors y Packard. 
 Josef casi no hablaba con nadie. Iba, corría, recogía su dinero y se largaba. La gente le temía porque al no ser fiestero, alcohólico, drogadicto y dado a los servicios de prostitución que también abundaban en aquellas carreteras olvidadas de dios, los demás pensaban que era una especie de psicópata con vidas criminales paralelas o algo así. Nadie sabía que Josef solo estaba haciendo un duro esfuerzo por adaptarse y sobrevivir en la vida terrestre, soñando con sirenas y anhelando encontrarse de nuevo una parte de su corazón que hacía tanto tiempo que no veía y que ya confundía con imaginaciones o recuerdos implantados. 

- ¡Maldita Habana del Mar!-  

Era su forma de persignarse antes de cada carrera. Se sentó dentro del Studebacker roído y esquizofrénico, giró la llave y rugió como una bestia a la que le abren la jaula. Un negro gordo que apenas podía caminar dió varias palmadas en la blanca puerta del carro. - ¡Ya sabes pesca! Hoy te toca quedar en tercero.

6 de abril de 2015

Josef pescador (Llegar a casa Cap 204)

Llegar a casa siempre apestaba por muchas razones. Una de ellas era, porque al acercarse al río Almendares, siempre se sentía el olor a aguas descompuestas que se acentuaba cuando se llegaba por primera vez o se había estado un tiempo lejos. 
 Por increíble que parezca, este olor era bienvenido por muchas personas pertenecientes al cauce de este río. Después de varios días de pesca en el mar, o semanas perdidos en obras sociales como escuelas al campo, servicios militares, movilizaciones y toda esa caterva de esfuerzos estatales por mantener las familias separadas y ocupadas, oler este río te decía que al fin habías llegado. Muchas veces sano y salvo, otras veces nunca la gente llegaba, para bien, los que se marchaban al norte, o para mal, los que quedaron en Angola, Etiopía y demás países donde se desangraba la ficticia economía cubana, regalada por los rusos y despilfarrada en nombre de comprar capítulos en la historia de la peor ideología que existió jamás. 

  Josef rodaba despacio por el puente de hierro dirección este, hacia el Vedado con los bolsillos de su pantalón militar lleno de dinero. Dólares y pesos convivían como un amor prohibido por detrás del telón, haciendo felices a los que no le importaba la enemistad ni las ideologías. Llegó a casa pero como siempre no entró, el buick se apagó solo, en silencio con su último suspiro de gasolina como siempre. Josef besó el timón y acarició la pizarra. Fue su manera de decirle adiós. Cuando saliera por esa puerta roja ya no lo vería nunca mas. Se sentó enfrente a esperar que llegara la banda de Dick Turpin, así le decían a unos borrachines supuestamente mecánicos que mas que nada lo que hacían era canibalear, vender y revender piezas que iban consiguiendo por donde quiera. Siempre perseguidos por clientes molestos, llegaban en silencio y de manera separada a los sitios. Casi todo el mundo los conocía, pero de vez en cuando caía una victima, ellos le comentaban que tal o mas cual pieza estaba defectuosa y la hacían comprar nueva, después arreglaban la vieja y se quedaban ellos con la nueva vendiéndola por ahí. Era su modus, su manera de vivir, lo peor que todo era para alcohol y drogas y andaban siempre muy sucios, llenos de una grasa negra que nunca se quitaría y con olor a caja de velocidad. 
 Uno de los de la banda se le acercó a Josef. Le decían Potaje y apenas podría mantenerse en pie dando muestras de un gran desgaste alcohólico. A Josef le dolía en el alma lo que le iban a hacer a ese Buick. 

- ¿Bueno asere, en cuanto me lo dejas?- preguntó potaje con su voz falta de potencia y dejando un aliento peor que el del río a esas horas tempranas. 
- 500... - Dijo Josef mirando al vacío. Estaba, sin saber porque, un poco deprimido, a pesar de haber salido tan bien de tantas cosas. 
- ¡¡Coño pesca!! ¡¡no jodas!! ¡¡te doy 150 y va que jode!! ese carro está descojonao, es para algún guajiro que le falsifique la chapa y le ponga un motor de petróleo, lo que te estoy comprando es ¡¡la carrocería entiendes!!?? ¡¡La carrocería!! - Potaje alzó un poco la voz pero la volvió a controlar cuando Josef lo miró de reojo. Notó que Josef estaba molesto y prefirió recoger sus ánimos negociadores. 
- ¿Siempre va a ser así?- Dijo Josef mirando de nuevo al infinito. Potaje se paró y sentó un poco mas lejos de Josef en el contén de la acera. Siempre le habían dado por loco, pero cuando no hablaba con nadie y se dedicaba a vender pescado estaba bien, pero ahora, intentando ser una persona terrestre, no se podría saber sus reacciones ni nada. 
- ¿Que tu dices pesca, siempre va a ser que cosa? 
- ¿Siempre va a ser así? ¿Siempre vamos a estar escondidos? ¿Siempre mirando que no venga la policía? ¿Siempre contando el dinero y guardándolo dios sabe donde? ¿Siempre huyendo? ¿Siempre esperando que cambien las cosas? 
- Pesca, te doy 200 por el carro y ya lo desarmamos ahora mismo, no mas. No me hagas tantas preguntas. 
- ¡No! 
- ¡No que asere! 
-No quiero vendértelo. 
- ¡¡Asere!!! ¡Ese carro está perseguío! y no tiene papeles, mira la chapa de mierda esa que le han hecho, en cuanto suba un poco el sol viene la policía y se lo lleva. 

Josef suspiró como si le faltara aire, o como si el aire que entraba en sus pulmones no sirviera para nada.
- ¡ Que se lo lleve la policía Potaje!! 
- Si ¡¡pero van a preguntar quien lo manejabaaaa !!! 
- ¡¡PINGA Potaje!!!- Josef se incorporó de un brinco. Era extremadamente raro verlo en esa fase de comportamiento! Potaje se alejó a una distancia mas prudente. Josef quería saber porque estaba así. 

Una profunda depresión lo estaba oprimiendo sin saber de donde venía. Unas horas antes, de madrugada todo había salido tan bien, había ganado mucho dinero, nadie había salido herido. No se podía ir mejor en el sitio donde sobrevivir es un golpe de suerte. Josef no sabía porque se sentía tan mal. Que horribles pensamientos minaban lo que debiera ser un día feliz. Lo peor, que este malestar aumentaba por minutos. 

 - No te voy a vender ni pinga Potaje, en primera porque estás regateando y ¡ni siquiera tienes ese dinero contigo!! 

 Potaje sacó unos estrujados billetes de su bolsillo que no llegaban a 11 dólares, los demás de la banda que escuchaban en silencio también revisaron sus bolsillos, pero no había nada, quizás algunas monedas. Era lunes, intentó convencer a Josef que le pagaría después de la venta de las piezas del carro, pero Josef sabía a que persona le dejaba sus bienes y a cual no. Canceló ahí mismo el negocio y le pidió a la banda que lo dejara solo, potaje se fue a regañadientes de perder una victima en este día y entró a la posada de 11 y 24 a comprar el litro de ron Santa Cruz del desayuno. A lo lejos se oía alguna emisora de radio, o quizás de la música que ponían en los altavoces de la posada una ejecución de Jazz. Con el tema Inner Circle, de Steve Grossman quartet & Michel Petrucciani, Josef arrancó a correr a su sitio preferido, el puentecito del malecón. El poco tráfico le permitió cruzar las calles a toda velocidad sin mas y estaba amaneciendo un lindo día. Pero Josef quería llorar, o gritar. No sabía que le pasaba, era algo malo que estaba pasando en su interior, sentía que algo le apretaba el pecho y no le dejaba respirar, recordó la sensación de ahogo que le daba cuando los peces que el mismo pescaba, batallaban con las branquias dando estertores de muerte una vez sacados a tierra firme. Sin pensarlo un segundo a toda velocidad saltó la barrera del puentecito de la calle 16 y malecón del Vedado y cayó al agua como un proyectil. La sal forzada en su rostro le quitó parte del malestar. 
En lo que flotaba ya mas tranquilo pensó. - Estoy enfermo, sin mar, me voy a morir.


 Se tocó los bolsillos y cayó en cuenta que aun no había dejado el dinero en ningún sitio, los que tenían cremallera o tapa conservaban sus bultos, pero los bolsillos normales estaban completamente virados hacia afuera. Josef vio el dinero flotando, no sabía que flotaba. Salió tranquilamente y vio algunos transeúntes mañaneros bajando a la parte baja del muro intentando alcanzar los billetes navegantes, otros raudos ya se quedaban en calzoncillos para lanzarse a recogerlos. Eran muchos. Ciertas personas iban a tener un buen día hoy. Josef regresó a casa sin mas. En la azotea puso a secar dentro de una caja plástica de pescadería los que le quedaron. Contó unos 1500 dólares y mas de 7 mil pesos cubanos. Los miraba con desprecio. Nunca le interesó demasiado el dinero. 

 Ahora en el audio de la posada sonaba Annie Lenox con Don´t Let It Bring You Down - Al menos hacen el amor con buena música- Pensó en lo que se quedó dormido recostado al tanque de agua de su azotea entre piezas de carros desguazados anteriormente.


  Ahora en el audio de la posada sonaba Annie Lenox con Don´t Let It Bring You Down.

29 de marzo de 2015

Tremendo concierto el próximo viernes 3 de Boris Larramendi en Miami

Boris Larramendi + Banda.
Entrada 20 $ a la venta en este link:
https://www.vendini.com/ticket-software.html?t=tix&e=478966f00db4f2a15c79f39709f7680c

Daniel Stable : bajo
Armando Arce " Pututi" : drum
Philbert Armenteros : congas y coros
Heriberto Rey Aribu : guitarra eléctrica
Beatriz César : coros
Ivette M. Falcón Ugarte : violoncello
After Party en el sitio de moda, Habana 305
Nos vemos caballeroooo!!! Miami tiene tremendo swing!!!

19 de marzo de 2015

Josef y el Pasta (Cap 203 parte (06)

Ya se habían alejado completamente de la peligrosa carretera de Río Verde, cuando comenzó el otro peligro. Aun estaba sentada dentro del carro aquella mujer que reía, pero tenía un revolver. El Pasta dividió el dinero según sus cálculos en tres partes. Cuando pararon en el Vedado, Josef estaba deseoso de tomarse una malta y comer algo, el Pasta loco por desaparecerse con el botín. Se detuvieron a esa hora de la madrugada en un rápido de la calle Zapata y 26 antiguamente llamado cafetería el Viso y ahí cada uno se guardó su parte. Eran unos paquetes de dinero bastante voluminosos que pasaban de 15 000 pesos cubanos y algunos dólares. Josef y la copiloto se sentaron sin mas, el Pasta se despidió por señas desde lejos y se fue casi corriendo a su casa ansioso porque ya terminara para el esa larga y emocionante noche. Josef pidió la ansiadísima malta y pollo frito, ella solo un helado. Aunque era avanzada la madrugada el calor veraniego hacia estragos en las personas que anduvieran en las calles a esa hora.

- Entonces Clementine? 
- ¡Te acuerdas de mi nombre!- dijo ella con una risa de consuelo. 
- Si, así me dijiste que te llamabas... Como sabrás no pienso volver por esa aldea de Río verde ¿Como vas a llegar a tu casa? Y no jodas con el revolver ese, porque aquí estamos al lado de la posta de Raúl* 
- El revolver lo dejé en tu carro, si quisiera hacer algo con el ya lo hubiera hecho. 

 Entretanto unos destellos azules comenzaron a molestar a los noctámbulos que estaban comiendo en la cafetería. Era un carro de policía precisamente detrás del Buick, mirando por las ventanillas y husmeando con linternas. 

- ¡Manda pinga esto!- balbuceó Josef bajando la cabeza, Clementine seguía como si nada. 
- ¡Actúa normal! ¿Hay algo que diga en ese carro que es tuyo? 
- ¡No! Ni papeles tiene, creo que hasta la chapa es falsa. 
- Entonces, sigue ahí con tu malta, sea lo que sea, llegamos hasta aquí a pie... 

 Uno de los policías se sacó un manojo de llaves del bolsillo y las fue probando una por una si entraban en el arranque del carro, pero ese Buick a pesar de su antigüedad estaba bastante intacto en algunas cosas y una de estas era el llavín de arranque. Normalmente los policías cuando veían un carro mal parqueado y con las ventanillas abiertas trataban de arrancarlo, llevárselo supuestamente a una estación de policía, pero en realidad lo que hacían era saquearle el combustible, las cosas que tuvieran dentro y dejarlos parqueados en otro sitio cualquiera no lejos. El Buick no arrancó. Josef sintió lástima de la máquina, lo había acabado de sacar de un grandísimo apuro y le había hecho ganar dinero, porque dejarlo abandonado. Trató de incorporarse pero Clementine lo agarró literalmente y lo volvió a sentar en la silla. 

- ¿Te acuerdas? ¡Hay un revolver allá dentro, es mejor esperar! 

 Los policías apagaron las luces de la patrulla y se sentaron dentro a esperar, ya ese era el plan B, cuando viniera el dueño con cualquier argumento le retirarían las llaves y recogerían el carro a la estación de policía. Josef se relajó cuando se dio cuenta que era un problema de paciencia. El era pescador, nadie tiene mas paciencia que un pescador. Pidió mas maltas y mas cosas de comer. Por un momento decidió desconectar del viejo Buick, aunque por dentro seguía teniendo lastima de esa maquinaria con alma. 

- Te preguntaba, Clementine, ¿como vas a ir a tu casa? 
- No voy a ir, no voy a volver. 
- ¡Tas loca! Y el dinero de ¿Arcadio? Se llama tu marido ¿no? 
- Arcadio que se joda, hoy es el día. Esto es poco dinero para el. ¡No me va a ver mas nunca el pelo! 
- ¡Pero....¡ 
- Estaba esperando este día, ¡cuanto crees que le importo cuando me manda con todos esos matones a cobrar apuestas? ¡El sabe que me pueden matar ahí como a tantos! Esta es mi parte y me voy! 
- No se que hacer... 
- Escóndeme en tu casa esta noche.. mañana parto..te escogí porque se que eres buena persona, el amigo ese tuyo el pasta es un pendejo pero tu no tienes miedo. 
- Bueno, no tenía, ahora si.. 
- Esto no es contigo, el ni sabe tu nombre ni que yo me fui en tu carro. A veces faltaba tres días y ni preguntaba por mi, solo maltratos, golpes y aguantar sus borracheras. Ya no mas. 

 Josef a cada rato miraba de reojo al carro pero los policías aun estaban detrás en silencio acechando.

- Clementine..., yo no tengo casa. 

 Clementine se quedó un rato pensando en lo que también echaba una ojeada calle abajo al Buick. La guerra de paciencia estaba dando frutos, los policías se revolvían en el asiento de la patrulla y a cada rato salían y volvían a entrar. 

- Entonces llévame al mar. Esperaré a que amanezca en un sitio donde pueda oler el mar. Y con la fresca me largo. 
- ¿Para donde vas? 
- ¿En serio vas a querer saberlo? 
- ¡No! ¡no! ¡Mejor no! 

 La idea del mar le trajo un espíritu de relajación a Josef que comenzó a burlarse de los policías que aguardaban detrás de la mole roja. Clementine comenzó a reír de nuevo y Josef quedaba anonadado con la belleza de su sonrisa. Con tanto relajamiento y buen rato ni siquiera notaron que los policías se habían ido. 

- ¡Ya se fueron! ¡Dale vamos! 

 Josef sabía el rumbo. Calle 26 abajo hasta el puente de hierro y de ahí a la costa de Miramar, ese era su mar. Se alegraba de, a esas horas estar con alguien agradable y alocada a la vez. En cuanto se sentaron dentro del carro y arrancaron, vio por el espejo de nuevo los reflejos azules. Los policías no se habían ido, habían dado la vuelta y se habían parqueado al acecho unas cuadras mas atrás cerca del muro del cementerio. Josef no lo pensó dos veces. No podían cogerlo con los bolsillos llenos de dinero, en un carro sin papeles y con una copiloto loca y con un revolver. Eso, en una fracción de segundo, unido al calculo de potencia Buick Vs LADA le hizo pisar el acelerador hasta la tabla. Por suerte el galón esta vez estaba lleno, dobló derecha en la calle 26 al tiempo que comenzó a oír la desagradable alarma de policía detrás. Ni quiso mirar mas el espejo, que fuera lo que dios quisiera.

El buick se fue entonando loma abajo y en unos cuantos segundos ya se acercaba al cruce de la calle 26 y 23. no iba a disminuir, los semáforos estaban en intermitentes. Pisó mas aun el Buick y este entre la potencia y la caída loma abajo casi volaba. La cuesta de 26 iba cada vez mas inclinada por lo que Josef a la altura de la calle 17 dejó de acelerar. El bólido ya estaba en las 100 millas por hora y ni se veía rastro del LADA por detrás, en la calle 11 dobló izquierda y cruzo el puente mas despacio. Oía las sirenas a lo lejos pero sin dudas fuera del alcance. De reojo vio a Clementine por primera vez un poco asustada, lo peor que tenia el revolver en la mano. 

- ¡Tíralo! 
- ¡Que? 
- ¡El revolver! tíralo aquí mismo en el puente de hierro, nadie lo va a buscar en esta agua tan cochina.  
Clementine lo lanzó dando vueltas, la noche era clara y se vieron las ondas del agua al caer en el medio del Río Almendares. Josef siguió con precaución, sabía que los patrulleros por regla general no se pasaban de un municipio a otro y menos si sus intenciones eran delictivas. Llegó a la playa de la calle 16 de Miramar, después del teatro Karl Marx y parqueó cómodamente mirando las olas, Clementine se bajó y se estiraba contorsionando como si hubiera estado encerrada en algún sitio. 

-¿Donde estamos? 
- Esta es la playita de 16 
- Pero hay muchos carros para ser esta hora 
- Bueno, ya te imaginas que estarán haciendo 
- ¡¡Me quiero bañar!! Clementine corrió hacia la orilla y Josef la siguió tratando de detenerla. 
-¡Espera! 
- ¿Ahora que! 
- ¡Por ahí no! Conozco un canal de arenita ahí cruzando los restos de esa piscina. 

 Entre escombros llegaron a lo que debería ser la parte trasera del teatro que daba al mar. Altos muros lidiaban con las pequeñas olas y el fresco de esa hora. Detrás del muro no daba la luz de la luna y era mas oscuro, pero Josef no pudo evitar ver como Clementine se metía al agua en ropa interior. Su piel blanca casi era lumínica en esa madrugada.


Josef por primera vez la miró completa. Era algo voluminosa y bajita. Tenía unos muslos bastante anchos que hacían un cuerpo bello, como de escultura antigua, romana. El pelo apenas se movía de enredado que estaba y Clementine hacía unos ruidos muy graciosos cada vez que el agua tomaba altura en su cuerpo. Josef también se tiró al mar pero se quedó paralizado en la primera bocanada de agua salada. Apenas podía moverse, una extraña sensación le recorría el cuerpo. Era miedo. Había entrado en su negado mar. Había cambiado su vida por completo para tratar de estar lejos pero su medio le daba una bienvenida calurosa como si nunca hubiera faltado. Josef cogió un miedo atroz de su adicción al mar. Pensó que quizás no podría salir de ahí y todos los esfuerzos habían sido inútiles. Incluso por un momento calculó que podría tranquilamente irse nadando hasta la desembocadura del río Almendares y entrar a casa de sus padres, dejándole el dinero y las llaves del carro a Clementine, ella nunca sabría si se había ahogado o como se habría desaparecido. Quizás podría ser un final digo de este capitulo aventurero de Josef en la tierra. Desaparecer.. Siempre le gustó esa idea. Desaparecer de la nada, que nadie supiera nada, que ni lo buscaran. Hoy era un buen día para hacer eso, pero Clementine lo abrazó por detrás, sintió un calor en su espalda que rompió todas las historias trágicas que estaban pasando por su cabeza, extendió sus manos atrás y reconoció el cuerpo de Clementine. 


Sus manos siempre le habían dado mejores sensaciones que sus ojos. Tocar le iba contando como era cada curva, cada dureza o cada suavidad. Sus preciadas manos siempre superaban el trabajo de la vista y la imaginación, la respiración se le entrecortaba y sintió que Clementine estaba temblando. Con un suave paso se dio la vuelta y se besaron tímidamente, después se abrazaron. Las aguas entre los cuerpos se calentaron tanto que tuvieron que salir a toda velocidad dejando piel con piel sin dudas ni distancias. Estuvieron un buen rato así, abrazados sin mas, con un disfrute incalculable y algún que otro beso corto, como de confianza. Clementine cruzó las piernas por detrás de Josef a la vez que apretaba con sus muslos, Josef sentía que las temperaturas se iban de frío a caliente y frío de nuevo según se dejara pasar el agua o no. Estaba teniendo unas sensaciones nuevas, agradables y descontroladas. 

- Mejor que no Clementine.. 
- ¡Mejor que no que? Tan solo tengo frío 
- Vamos a salir.. 

 Josef estaba muy aturdido, ¿que tenía esa mujer que le gustaba tanto? Al salir se acurrucaron en el carro. Era tan espacioso y cómodo que daba gusto, aunque estuvieran mojados en todos los sentidos posibles. Se abrazaron muy fuerte. La brisa del mar hizo el resto. Josef dejó fluir todo el cansancio a la vez que disfrutaba de lo que podían tocar sus manos, disfrutaba como un novato, Clementine era para el, escandalosamente hermosa.


 Al despertar el sol hería las pupilas como envidioso de la noche anterior. Josef notó que Clementine no estaba, vio un papel trabado en los botones del radio. Decía: Vi tu dirección en tu carné de identidad, te escribo cuando me asiente en algún sitio y ojala vayas a verme. Eres un buen hombre. Tu dinero está en Rochester. 

 Josef salió corriendo y abrió el capot del carro, vio amarrada una bolsa debajo del múltiple de admisión, muy cerca del carburador Rochester. Realmente no le importaba tanto, incluso valoró que si Clementine se hubiera llevado su dinero no le hubiera importado. Ella estaba huyendo, el estaba cómodo en su mundo nuevo. Pensó que había desaprovechado la oportunidad de hacer el amor un una mujer tan bella en todos los sentidos que era indescriptible. Pero Josef no era una maquina de sexo, las caricias y el estar juntos fue quizás mas importante y disfrutable que una simple escena sexual. Se lavó la cara y la boca en la orilla, apenas llegaban los primeros bañistas en la mañana y lo miraban extrañados. El Buick tenía agujeros de balas en el maletero, tres agujeros. Hora de deshacerse de este héroe rojo- pensó y arrancó rumbo al puente de hierro donde uno de sus hermanos de calle lo esperaba para tan difícil y triste misión.

En la radio del carro, que funcionaba cuando quería, comenzó a sonar de Juan Luis Guerra, amor de conuco.

9 de marzo de 2015

Josef y el Pasta (Cap 203 parte 05)

 
Había una persona experta que daba un golpe muy fuerte con dos tablas y provocaba exactamente el mismo sonido de un disparo para marcar la arrancada. Siempre lo llevaban a las carreras. Era un indio viejo de pelo canoso y una pequeña trenza, con la piel oscura y llena antiguos e ilegibles tatuajes, hechos posiblemente en prisiones. Pero mayormente nadie sabía la historia de nadie en ese sitio abandonado de las carreteras habaneras. Solo que había que ganar y cobrar o perder y pagar. Al fin de cada carrera siempre corría la sangre de apostadores inconformes o tramposos. A lo lejos, mientras los corredores se iban a ocultar sus carros siempre algún que otro tiro destellaba en la noche o los ruidos acerados de machetes. Las carreras nunca se cobraban o pagaban en paz. Casi no había mas ley que la del machetero mas fuerte o la del revolver mejor cargado. 

 Al ruido le predecía un silencio sepulcral de pocos segundos. Solo se oía el ronroneo de viejos motores afilados a pesar de sus dolidas piezas. Humos y luces formaban unas siluetas lúgubres que impregnaban de peligro hasta los árboles colindantes de las cunetas. Después del ruido, explotaba un infierno de chirridos, gomas quemadas, respiraciones sostenidas y explosiones en lo que viejos mastodontes decolorados y remendados daban lo último de si. Fatigas metálicas, estructurales y térmicas se fusionaban con nervios gastados, malas decisiones y esperanzas desesperadas. Antes todos habían suspirado y soñando con el anhelado triunfo, todos eran suspirantes profesionales.

 Por regla general, en la arrancada siempre se quedaban averiados uno o dos carros, estos choferes salían gritando todos los improperios de estos tiempos y de tiempos pasados, golpeando los carros, enloquecidos con los ojos inyectados en sangre de ira y frustración. Los obligaban a quitar a los "muertos" así le llamaban a los carros averiados, inmediatamente, ya que esa misma línea de salida sería en pocos minutos la de meta. Nunca se oirían tantas malas palabras y maldiciones juntas y los dioses, los dioses llevaban la peor parte en este castigo verbal, todos los dioses de todos los países y épocas. 

 Josef comenzó a sentir la maldita sensación de que no podría controlar nada. Apretaba seguidamente las manos en el delgado volante de los años 50s en un carro que quizás fue comprado por una familia con duro trabajo e interminables esperanzas, poco después abandonado como todos los carros viejos a merced de la nueva y destructiva situación política cubana. Josef sabía unas mínimas reglas que le había transmitido su abuelo para tener éxito en las carreras, la primera, conectar con el alma del carro. Las cosas tienen alma, los mecanismos sobre todo. Josef había estado entretenido y no había cumplido el paso primero, esto lo tenía muy nervioso. El alma del Buick se negaba a responder, a dar señales de vida. Aunque su motor ronroneaba orgulloso y potente el alma aun andaba perdida a saber en que año de su vida y por mas que Josef apretaba el timón esta no despertaba, ni aparecía. En los pocos segundos antes de golpe de tablas ya Josef estaba dando golpes en el timón con un poco de furia. Su copiloto, la mujer desconocida se guardó el revolver en la cintura y tocó a Josef por el hombro. Josef la miró con rabia por un segundo.

 - Trátalo con cariño... - Susurró - como si de una delicada flor se tratase... 

 Josef desconectó. Se calmó un segundo. Pensó en la sonrisa tan inmensamente bella que tenía esa mujer peligrosa que había decidido acompañarle en esta tétrica aventura. Le gustó el tacto de su mano en su hombro. Aflojó las manos del timón y acarició las curvas de la pizarra niquelada del viejo y herido Buick. Se notó un ruido agradable y comenzaron a ver pequeñas luces. Era el radio. Quizás después de varias décadas, se había encendido de nuevo, posiblemente por los golpes que le movieron algún bombillo interno o quizás el alma que volvió. Josef sintió que el volante lo tocaba a el. Dejó de sentirlo frío. plástico, roto y lejano, comenzó a ser la extensión de sus manos, las luces del carro sus ojos, las gomas sus pies. Aunque dolorido, ya Josef había conectado. Se había completado la desconocida fase uno para hacer una buena carrera de carros, conectarse al alma mecánica de la bestia, ahora faltaba la fase dos. Josef recordaba las palabras de su abuelo que le había grabado a fuego cada uno de los detalles de este menester. La fase dos se llamaba como una hoja en el viento, no importa cuan mole fuera, no importa ningún detalle técnico, había que ir casi dejándose llevar, así sin mas, como una hoja en el viento. Todo esto pasó en fracciones de segundos antes de que sonaran las tablas de la arrancada. 
A la explosión del golpe, todas las bestias comenzaron a tragar despavoridamente gasolina robada de algún centro de trabajo o de cualquier sitio, en los 90s no había gasolina en ninguna gasolinera. Toda la gasolina era robada por toneladas de donde fuera y nadie podría detener esto. El viejo buick rojo, conectado a Josef y su copiloto quemó las gomas de salida con buen ritmo pero al igual que un viejo avión que llevaba la muerte en su esqueleto Josef tenía que dosificar potencias para no quedarse sin combustible en medio de la carrera. El combustible estaba en un galón plástico debajo de la pizarra y con furtivas miradas Josef constantemente comprobaba como iba en economía ya que esto no era un fuerte de este carro. Sin dar muchos acelerones el ocho en línea se fue poniendo a punta de carrera por sobre los demás cacharros cansados antes de empezar. Algunos soltaban densas nubes de humo por sus ruedas y capots y abandonaban a la cuneta en el trayecto. Josef se atrevió a mirar a su copiloto, esta reía y reía sin mas, una risa que animaba el alma del cacharro a coger una fuerza inexistente aunque sea para quedar bien. El Buick se lució. Poco a poco fue sobrepasando sin mucho alarde al resto de competidores ante la mirada atónita de los espectadores. El reloj ya marcaba 85 millas por hora y la meta estaba a escasos segundos, era una vuelta nada más. En el último giro Josef divisó a lo lejos las líneas de luces de motos que marcaban la meta, tenía aun dos carros por delante, un Oldsmobile 88 del 1958 y un Studebaker champion del 1956. Josef echó una breve mirada al galón de gasolina, quedaba un dedo de altura y se vio perdido. Por un segundo sacó el pie en un instintivo paso de ahorro pero le sobrepasó como un bólido un chevrolet de 1953, ya era cuarto volvió a mirar el galón. Ya menos de un dedo de combustible. Su primera reacción fue una tormenta de improperios para lo que se avecinaba, pero volvió a mirar a su copiloto. Se estaba divirtiendo de lo lindo, reía como una niña pequeña en un columpio. De pronto a Josef no le importó si después esta misma mujer le descerrajaba un tiro por no poder pagar sus apuestas. Su risa era todo y hacerla reír había sido su premio del día. En la oscuridad, sus dientes tan parejos y las comisuras de su boca la hacían ver bella, hacían que la situación fuera bella y divertida. Daba igual perder, pobre Buick, el no tenía la culpa, el alma de su maquinaria lo decía, había hecho todo lo posible. Ya no se veía la gasolina en el tanque y por la manguera transparente subían venenosas burbujas de aire. Era solo cuestión de segundos que el motor se parara y Josef probablemente no quedara ni en cuarto. El carburador Rochester de cuatro bocas ya estaba temblando de miedo y desesperanza. Josef miró al espejo. Vio más bólidos que venían a hacerlo pedazos, pedazos del caído, pedazos del cansado, del viejo, del hambriento. Esto iba a ser un desastre, una matanza, ni siquiera imaginó salir vivo de esta y a lo lejos el pasta ya se retorcía de llanto y gritos viendo la inminente pérdida de su miserable equipo.  

¿Ya que podía ser peor? Como una hoja en el viento. Al menos llegar. Ese Buick iba a morir ese día, por lo general los carros de los perdedores eran canibaleados o destrozados por la muchedumbre apostadora enfurecida. Ese era el último día de ese Buick y quizás de Josef, de sus sueños terrestres y de toda la mierda que se había inventado para tratar de ser una persona normal. Las luces de meta, no solo no llegaban nunca, sino que parecían alejarse. La altísima velocidad de reacción de Josef como piloto hacía ver todo densamente lento, viscoso. Notó que el cuentamillas había bajado a 75 y sintió los primeros fallos en los cilindros. La copiloto sin dejar de reír, siguiendo la vista de Josef notó la ausencia de combustible en el tanque, pero en segundos lo que hizo fue inclinarlo de manera que la manguera cogiera la esquinita del galón. Por un segundo Josef vio el preciado fluido inundar de nuevo la manguera de alimentación y decidió, decidió llegar aunque sea con el impulso.

 - Hoy vas a morir Buick, hermano. Gracias. 

 Josef pisó hasta la tabla y lo dejó pisado como el rezo del moribundo en un sueño conectado de venganza y triunfo. El oxidado carburador Rochester de cuatro bocas abrió sus bocas extra, las de altas revoluciones y cogió la ultima bocanada de aire y combustible. Josef vio el cuentamillas subir hasta las 110 millas y reaccionó sabiendo que ahora en esos últimos segundos aquello era un misil peligroso y destructivo. Se aferró al volante y sintió los huesos de hierro como sus propios huesos. La adrenalina llegó como el último sorbo, por suficientes segundos para dejar atrás a todos los competidores ya confiados. Como una hoja en el viento y con breves zig zags sorteó a los ilusionados ganadores con la mole roja en su último estertor. Pasó la meta de primero limpiamente y a duras penas pudo frenar casi 300 metros después como un pesado avión que acabase de aterrizar en una pista pobre y corta. Casi mata a varios espectadores que no calcularon bien que aquella bola de acero no iba a detenerse como estaba previsto. Pero pasó. Pasó de primero en la meta. La mujer seguía riendo en lo que abrazaba a Josef, el veía por los espejos choferes pateando carros, apostadores sacando pistolas, dineros volando por los aires y el pasta colándose por una ventana del buick y alcanzando otro galón con gasolina para largarse. La mole arrancó de nuevo ocho vías abajo. - ¿Y ahora que? - Preguntó Josef inocente. - ¡¡Arranca y no pares hasta que salga el sol!! - gritó el pasta. Josef pisó la mole de nuevo y se alejaron los tres, sanos y salvos de momento de toda la algarabía creada en lo que el Pasta recogía del piso del carro los billetes que se le iban saliendo de todos los bolsillos repletos entre gritos de victoria e histeria de sobreviviente.


25 de enero de 2015

Josef y el Pasta (Cap 203 parte 04)

La carretera era cada vez mas oscura y llena de baches. A pesar de la gran suspensión oléoneumatica del Buick Roadmaster del 1953, a cada rato se sentían estrechonazos que parecía que iban a partir toda la carrocería. Josef seguía conduciendo en lo que el Pasta contaba una y otra vez el dinero que le habían cedido los tipos hostiles que estaban en la iglesia de Río Verde. Josef no quería mirar hacia atrás pero le carcomía la curiosidad de no haber visto a su extraño pasajero. Este tampoco decía una palabra, así que llegó con la incertidumbre hasta el sitio de las carreras en el conocido y a la vez abandonado cine La novia del mediodía.

El sitio olía profundamente a humo y gomas quemadas, allá y acullá varias motos hacían competencias de levantar gomas o quemar acelerando con la rueda delantera frenada. A cado rato, como si de un aterrizaje se tratara, varios carros bufaban frenando después de una carrera seguida de una especie de feria de discusiones violentas, gritos, humo a través de luces halógenas y motores acelerando. Aquella zona era un planeta nuevo para Josef, todos marginados, Todos huyendo de algo o de alguien. Jugándose la vida por placer o por un poco de dinero. Quizás por primera vez en la vida Josef se sintió a gusto en la tierra.
El Pasta se tiró casi antes que parara el carro para hablar con los apostadores. Josef una vez detuvo el Buick en la hierba en un sitio al parecer seguro, se volteó completamente en el asiento para matar su curiosidad. En el contraluz vio alguien con el pelo largo y muy desordenado. Ese alguien desde la oscuridad le sonrió y mostró una sonrisa especial que cambiaba todas las cosas del día, de ese tipo de sonrisas que compra todo lo demás sin decir mas. Josef se bajó del carro algo asustado y fue donde el Pasta, halándolo de la manga como si fuera un niño pequeño.

- Pasta!..Pasta!!..... hay una mujer en el carro!....¿Quien es?.. ¿Quien es? ¿Quien es?
- ¡¡Ya chico!!- El Pasta sacudió a Josef como si fuera una mosca molesta - Que estoy cuadrando la apuesta compadre! ¡Compórtate!
- ¿Pero quien es? ¿Quien es?  ¿Porqué está ahí con nosotros?
El Pasta separó a Josef de los apostadores y lo llevó a una esquina, lo agarró por el cuello de la camisa visiblemente asustado, cosa rara, porque el Pasta era lo más lacónico que había visto Josef en su vida.
- ¡Atiéndeme pesca! Si fallamos aquí nos van a llenar de huecos por tos laos, y los que ya tenemos nos lo van a hacer mas grandes, no se puede estar comiendo mierda chico! ¡Ponte pa esto!
- ¡Pasta que pinga eh! ¡To este lío te estás metiendo tu solo, yo bien que te dije que no!
- ¡Si pero ya no podemos echarnos patrás! Acabo de apostar 10 000 pesos que nos prestó Arcadio!
- ¡Quien cojones es Arcadio, Pasta? Susurró Josef ya un poco molesto por tanta seriedad.
- ¡¡El guajiro singao ese que estaba en la iglesia!! ¡¡tu no ve que esa gente nos mata y no nos paga!!
Josef intentó retirarse visiblemente molesto por el cambio de energías que estaba teniendo la cosa. El Pasta lo sostuvo por última vez. - ¡Y la mujer esa que está en el carro, es la mujer de Arcadio! ¡¡Así que delante de ella ni múu!! La mandó pacá con nosotros para que viera el resultado de las apuestas y le tenemos que dar el dinero a ella! ¡ 15 000 baros sonantes y 5000 pa nosotros, si todo sale bien!
- ¿Y Si no, Pasta?
- ¿Si no?- El Pasta quedó un rato pensativo - Vamos a tener que tirarla por ahí en una cuneta y desaparecernos de Cuba pa siempre.

Josef volvió alicaído al carro. La misteriosa mujer seguía sentada en silencio en el asiento trasero refugiada en la oscuridad. Ya Josef no estaba disfrutando la emoción de la aventura que le venía encima, ya todo estaba tan serio y peligroso que no era interesante. No estaba teniendo ninguna diferencia con su vida marina tan seria y peligrosa que decidió dejarla de una vez, pero parece que en todos los sitios se cuecen habas y en todos los planetas hay que sufrir por todo.

Se sentó en el asiento del chofer y recostó su cabeza al timón como si estuviera exhausto. Miró hacia atrás de pronto y vio esa sonrisa mágica otra vez. Josef decidió no respetar nada. No se deben respetar las cosas que amenazan, las cosas que dan miedo, las cosas violentas. Nunca se debe respetar el terror o la agresividad. Eran las normas automáticas de Josef, solo respetaba la sabiduría, la amistad y las buenas energías. Todo lo demás formaba parte de un mundo al que Josef no pidió venir y por tanto no merecía respeto, así que decidió intentar hablar con esa persona que probablemente en media hora después estaría siendo empujada por ahí en un callejón o cañaveral cualquiera antes de comenzar la huida interminable.

- ¿Como te llamas?
- Clementine ¿y tu?
- Josef...
- ¿Y porque te dice pesca?
Josef se centraba cada vez más en la sonrisa. Era como una especie de encanto de sirena. De esas sirenas que estuvo por años esperando en las costas de niño. Comenzó a sentir cierto embrujo delicioso en el tono de la voz. A cada rato las luces de los carros lejanos en sus carreras iluminaban por el cristal trasero del Buick una gran masa de pelos negros rebeldes y desordenados. Para ser la mujer de un pseudo mafioso agresivo, no parecía muy gánster, al contrario, daba impresión de ser alguien encantador, alguien que atraía por todas las esquinas de sus energías. Josef se sintió un poco poseído y se asustó. Volvió rápidamente la mirada hacia alante y puso las manos en el timón.
- Me dicen pesca porque era pescador
- ¿Si todo sale mal me van a matar verdad? - creo que mi marido quiere que me maten..
- ¡No! Ni yo ni el pasta somos de esa gente...- Josef recordó a Habana del mar, la maldijo un poco y como siempre, pensó que de no ser por sus desapariciones el no estaría de nuevo metido en líos como este.
Decidió jugar con todo, ya estaba ahí, así que lo mejor sería si algo malo iba a pasar, que fuera con algo de risa. El irrespeto a veces llenaba la vacía copa de la mala suerte en muchos pasajes de su vida.
- Clementine... si todo sale mal huimos tu y yo. Yo conozco lugares muy cerca del mar donde nadie nunca nos encontraría. - Clementine comenzó a reír a carcajadas, Josef se sintió tan bien como nunca. Si era capaz de, a pesar de ser un renunciado de la vida terrestre, un lacónico antipático y un solitario, si era capaz de hacer reír a alguien ya las cosas no estaban tan mal. Josef también soltó unas risas y Clementine no paraba, en eso blandió un revólver niquelado en el aire entre risas diciendo- ¡y si nos encuentran nos defendemos con esto!- Josef se asustó otro poco, pero siguió riendo. La situación no podría ser más surrealista, volvía a preguntarse cómo había llegado a hasta ese punto de su vida.


El pasta dió unos manotazos de pronto en la puerta del conductor. Josef no lo vio venir.
- ¡¡Dale!!- dijo mirándolos a los dios a regañadientes como un profesor muy molesto - ¡¡Dale cojone!! ponte ahí al lado del chevrolet verde ese! cuando tiren la bengala pal piso arranca que singa porí pallá!!!
- ¡Dale vamos Pasta!
- No no, vamo ni pinga, tu eres el chofer, yo soy el apostador, yo me quedo aquí
- ¡Pasta!

- ¡Pasta ni pinga! dale, que yo no me meto en cosas peligrosas! - Clementine echó a reír a carcajadas de nuevo y repetía burlándose del Pasta - no me meto en cosas peligrosas no me meto en peligros!! ¡Dale! ¡Voy contigo! Clementine se pasó para el asiento del copiloto y Josef estaba aturdido, el Pasta pateaba el suelo molesto, pero no dejaba de contar dineros y más bultos de dineros de un bolsillo a otro, los demás apostadores ya se hacían a un lado y dejaron ver una fila a todo lo ancho de la carretera de carros americanos de los 50s, acelerando, bufando, echando humos por todas partes que tomaban formas fantasmagóricas entre los haces de luces delanteras que apuntaban a una carretera a punto de ser quemada por unos abuelos rodantes.

17 de enero de 2015

Josef y el Pasta (Cap 203 parte 03)

Consiguieron todos los tanques plásticos posibles para llenar el inmenso maletero del Buick con reservas de gasolina. Una vez se había desperezado, era realmente una seda de carro aunque con semejante carga, mas bien podría convertirse en cualquier momento en una bomba incendiaria incontrolable. Amortiguaba cada bache con la suavidad de un colchón de plumas. Después de unas cuantas horas de retoques ya el carro revivido, encendía las luces y frenaba medianamente bien. Ya casi eran las doce de la noche cuando con toda tensión el pasta y Josef como dos marineros abandonados a su suerte cogieron los oscuros pasajes del bosque de la Habana para evitar la avenida 26 que siempre estaba bastante transitada por policías y autoridades. Salieron por la calle 51 y pusieron rumbo oeste, hasta que callejeando cruzaron Boyeros por uno de sus entronques y llegaron a un pueblo llamado Río Verde por unos terraplenes casi intransitables que hacían de carreteras de acceso a dicho pueblo. 
En el pueblo había una peste atroz y el pasta aclaró que era por una fábrica de acetileno, gas combustible para soldaduras que se hacía a través de la reacción de un mineral llamado carburo al reaccionar con agua. Josef lo miraba incrédulo y preguntándose cómo había ido a parar a semejante situación. Se miraba a sí mismo preguntándose todo el tiempo si esto era lo que le tenía reservado el destino por intentar ser terrestre y normal como los demás humanos.

 Se acercaron al medio del pueblo donde había bastantes luces y actividad. Abundaban las pipas de cerveza y la música, con unos altavoces que herían la sensibilidad de los oídos mas cavernícolas. Muy despacio, Josef fue guiando la mole roja entre la gente ebria, los moteros descolocados haciendo piruetas peligrosas y arriesgados bailarines con mezcla de juglares que dejaban todo su arte en medio de la calle principal. A una indicación del Pasta Josef parqueó al lado del parque central del poblado que tenía una pequeña iglesia. 
 La iglesia, pintada de amarilla crema, dejaba subir por sus paredes un moho atrevido y vívido que dibujaba banderas entre los restos de repellos y los ladrillos vistos. El herrumbre de sus rejas podía saborearse en la atmósfera al acercarse a ella. También había mucho olor a tabaco y marihuana. 
El pasta se abotonó la camisa hasta el cuello y le hizo una seña a Josef de que pasara con el, varias personas que bloqueaban la entrada a la iglesia se hicieron a un lado con muy mala cara y las manos escondidas en bolsillos, Josef lo siguió a ciegas sin preguntar nada, esta noche prometía ser larga y llena de aventuras. Adentro en los bancos varios hombres de mediana edad, vestidos con ropa blanca, contaban paquetes y paquetes de dinero. Apenas vieron al pasta dejaron de contar y se pararon bruscamente, el Pasta puso sus dos manos al frente como si tratara de detener un tren inminente. 

 - Ehhhhh!! ¡¡Que este es el pesca!! ¡¡es mi socio de confianza!! 

Josef quedó sin inmutarse, ya se había muerto varias veces, ya había estado en problemas mayores que los que unos guajiros de un pueblo borrado del mapa pudieran darle. Cruzó los brazos con desdén, dio dos pasos hacia atrás y puso cara de aburrimiento. El pasta sacó un paquete de billetes de su bolsillo y lo extendió donde uno de los de blanco. Al lado de Josef se pararon dos de los hombres con cara de peligrosos, pero eran medio metro por debajo de Josef en estatura, por lo que parecía que Josef había sacado a pasear a dos niños con mala cara y malas pulgas. 

 - ¡Aquí está todo! - Dijo el pasta firmemente con una mezcla de orgullo y miedo - La vendí toda, pero no saqué mucho, no era de buena calidad. 
El guajiro que parecía más mayor o al menos tenía pinta de líder, dio varios pasos acelerados hasta que se plantó agresivamente y le habló en la cara al pasta casi escupiéndole. 
- ¿Me estás diciendo que mi María es una mierda! ¿Es lo que acabas de decir! 
- Si, dijo el pasta como si hablara con un amiguito de su escuela, restándole importancia a la situación que quizás podría tornarse peligrosa y a la clara vocación matonista de los allí presentes. 
- ¡Tu tienes cojones Enrique!! ¡Tienes cojones de venir aquí a decirme que yo vendo mierda, pero me has traído mi dinero y eso merece respeto. Vamos a terminar esto. ¿Te vas a llevar mas? 
- ¡No! y si me llevo, no la voy a pagar! 

Josef comenzó a calcular las vías de escape, a mirar alrededor midiendo ventanas, puertas y distancias. Sabía que el pasta estaba loco, pero no que era suicida. Más adelante comprobaría que esto que estaba pasando era un simple juego de niños, el pasta era un condenado suicida profesional. 

 - ¡¡Adonde cojones quieres llegar Enrique!! ¡Pal cementerio de la Lisa?? Ahí yo tengo mis terrenos, tu no sabes cuanta gente así comepinga como tu tengo enterrada ahí!! 

El pasta seguía sin inmutarse, ladeaba la cabeza como si examinara con curiosidad el comportamiento de un mono de laboratorio. El sujeto se viró para Josef. - ¿Y a ti que pinga te pasa? Eres el guardaespaldas o que cojones? 
Josef levantó un dedo como si pidiera permiso en un aula de preescolar - Yo solo soy el chofer señor, no se que pasa aquí y no tengo nada que ver con lo que esté pasando aquí. Las miradas se tornaron al unísono para el Pasta de nuevo. - ¿Que cojones pasa aquí Enrique!! Nos traíste la policía o algo?? 

- Cálmense niñas - dijo el pasta cavando su propia tumba con el mismo ánimo que un niño rompe una piñata de cumpleaños -Me llevo mas maría, pero te la voy a pagar con una apuesta - El pasta señaló orgulloso a Josef - traje chofer y traje carro para correr- Los guajiros se relajaron un poco, la hostilidad y la tensión fue cediendo a medida que iban apareciendo cifras - Tengo 3000 pesos, voy a apostar a mi mismo con los negros y mi carro y mi chofe es de confianza. Ese mastodonte está feo pero nunca ha sido toreado. está como nuevo en las tripas.

 Los guajiros salieron a ver el carro. Con mala cara aceptaron un trato de dejarlos correr en unas carreras que controlaban en las carreteras nocturnas del anillo de La Habana, el parque Lennin y Calabazar, a cambio de unos paquetes de Marihuana. Josef en cuanto pudo se metió al carro y arrancó el motor. El Pasta ultimó los detalles financieros y también se montó de copiloto. Josef sintió extrañado que atrás se montaba otra persona pero el carro no tenía espejo interior para mirar quien era ¿Que me puede pasar,? se repetía Josef una y otra vez esbozando una sonrisa de burla con aquella situación en la que lo habían metido. Total, repetía su frase favorita - Yo no quiero vivir tanto.

7 de diciembre de 2014

Josef y el Pasta (Cap 203 parte 02)

Cuando se abrió el gran portón de madera Josef esperaba ver una casa de familia pero nada mas lejos de eso, era como un pasillo de losas coloniales muy coloridas, rotas la mayoría, con ropas tendidas, cortinas de sacos de azúcar y muchas puertas y divisiones. Josef contó mas o menos unas doce familias de todo tipo dentro del recinto. En uno de los cuartos el pasta pasó sin avisar y Josef se quedó atrás. El olor a humedad, moho y excrementos de animales era bastante agresivo, por uno de los cuartos se oía el sonido de un cerdo protestando quizás por comida, sin saber el terrible destino que le esperaba. La luz era de ese tipo de bombillos que ya nadie casi usa, amarillenta, que el cable se llena de moscas y se balancean a la menor brisa creando juegos de sombras espeluznantes con cualquier figura donde se cebe su entorno depresivo. El pasta salió de nuevo, haló a Josef por la camisa dentro del diminuto sitio donde dormían varios niños en una misma cama.

-Uva! El socio se llama Uva!- gritaba el pasta tratando de sobresalir del ruido de la ciudadela. Josef le extendió la mano. El señor Uva era una especie de indocubano mayor, pero visiblemente fuerte y con unas manos muy torpes y manchadas de grasa antigua, como esos mecánicos que siempre se les quedan las huellas en los dedos, sin embargo vestía impecablemente limpio y planchado, la camisa azul clara tenía unos filos que denotaban que quizás el señor Uva en su pasado había tenido educación militar.
- Vengan para que vean el carro- salió disparado por el pasillo lleno de habitantes curiosos y oscuros, Josef y el Pasta apuraron el paso para no quedarse perdidos en semejante laberinto.
Salieron a una especie de patio lleno de escombros y ahí vieron lo que quedaba de un buick roadmaster de 1953, sin aire en las gomas y con tantas capas de suciedad que para verle el color había que hacerle un trabajo arqueológico. Uva regresó corriendo a buscar una batería, Josef a duras penas logró abrirle el capot, donde descansaba un motor V8 no menos sucio que el resto, incluso al moverlo se vieron salir despavoridas algunas alimañas de sus conductos.


-Este carro me trajo a mi de oriente- Decía Uva en lo que forcejeaba con una gran batería de camión. Josef y el Pasta lo miraban atentos como si la situación no tuviera remedio.
- Lo que gasta mucho, yo pensaba botear con el pero se mete casi dos litros por cuadra. Eso si! hasta que llegó aquí, le eché luzbrillante, disolvente, nafta, petróleo y cualquier cosa que fuera inflamable ¡Lo quema todo! y camina sin chistar.
Josef separó al pasta a un lado y le habló bajito al oído.
- ¿Que mierda es esta Pasta? ¿Tu quieres que me mate? ¡Vámonos de aquí, no gastes el dinero en esto!- El pasta lo separó mas aun, visiblemente emocionado - ¡¡No me jodas pesca!! Que esperabas ¿Un Masseratti! ¡¡Esta es la oportunidad, este carro está perfecto!!
- ¡Como cojones perfecto pasta? ¿Tu has visto bien esta mierda? ¡Va a matar a alguien cuando empiece a soltar pedazos!!
- ¡Pesca cojones! este cacharro camina como un toro pero es mejor que esté así to escojonao, nadie conoce este carro, nadie te conoce a ti, van a pensar que eres un perdedor de mierda que llegó de último a las carreras sin saber nada. Cuando pinches la mula le vas a dar tubo a todo el mundo y vamos a ganar las apuestas, eso un par de veces hasta que reconozcan que esto es un león tusao y ya no nos dejen correr mas.
En lo que se llevaba a cabo esta discusión ya el motor del buick estaba roncando como un gatico, la verdad es que se oía perfecto. Ese motor al ser tan poco o nada económico, a lo largo de su vida, nadie había querido usarlo por mucho tiempo y el carro había pasado de mano en mano sin hacer muchos kilómetros hasta que cayó en la desgracia que su último dueño se fue del país. Cuando esto pasaba los caros morían porque el sistema burocrático de Cuba exigía la presencia del dueño para hacer cualquier modificación en la propiedad de cada vehículo.

Uva movió un poco el carro hacia alante y atrás y se apagó el motor bruscamente al terminar la poca gasolina que le habían puesto directo al carburador en un pomo de coca cola de dos litros. Los tic tacs de de las contracciones metálicas se escuchaban como si algo estuviera marcando el tiempo de hacer algo. El pasta sacó el dinero y lo blandió delante de Uva
-¡Me lo llevo Uva dame los papeles!
- ¡Que papeles si te dije que no tenía papeles! no me jodas ahora pasta! Si te lo llevas, cuando salgas de este patio es a tu propio riesgo, si te lo quita la policía allá tu, yo no puedo hacer nada!
- ¡¡Arranca Josef!! gritó el Pasta como si estuviera capitaneando un barco pirata. Josef se sentó al timón, no sabía si reírse o preocuparse si lo paraba la policía en la próxima esquina, pero se recalcó que esto era un capricho estúpido del Pasta y que el no perdía absolutamente nada.

Arrancaron y de verdad que el carro se sentía extremadamente potente. desde la puntilla hasta el barrio de Josef se gastó casi cuatro litros que el pasta había comprado, el motor rugía perfecto a pesar de ser un dragón hambriento e hiriente con el bolsillo Dentro del carro comenzaron a salir algunos brillos de piezas niqueladas oxidadas, un radio que ocupaba casi todo el centro de la pizarra empezó a dejar caer su estática como sobreviviendo. Cuando llegaron, el pasta sin mas cogió un martillo y comenzó a darle martillazos al carro por donde quiera que podía.

- ¡¡Porque haces eso Pasta!!- gritó Josef alarmado a la vez que intentaba quitarle el martillo de las manos.
-¡¡Este carro tiene que lucir lo mas descojonado posible!! Esta es mi oportunidad de irme pa España, esta misma noche nos vamos a correrlo!!

Josef se retiró sin decir mas. Dejó al pasta y su locura ante las miradas atónitas de los demás vecinos de 11 y 24, fue a prepararse psicológicamente para la descabellada aventura que le reservaba esa noche.





Josef y el Pasta (Cap 203 parte 01)

Lo primero necesario para conservar una vida sana es una lista de sueños. Josef los había perdido. Se fue hasta los alrededores del puente de hierro donde yacía en el fondo del río Almendares el velero de su padre. Siempre quiso navegar a vela pero el sistema se lo prohibía. El sistema dificultaba tantas cosas que la mayoría de la gente normal terminó culpándolo de todo lo malo. Muchas veces las personas no movían ni un dedo por un objetivo con la simple frase de "Aquí no se puede hacer eso" Josef estaba fuera del sistema. Al igual que las matemáticas, lo que el no veía la utilidad, le entraba por un oído y le salía por otro. Por eso nunca resolvió nada ni con el sistema ni con las matemáticas.

Caminó un rato por el barrio en busca de aventuras. algo que lo sacara de la depresión realimentada de haber perdido por una vez mas a Habana del Mar. El barrio estaba lleno de extraños seres en conflictos propios trágicos y risibles. Era un barrio raro tapizado de árboles raros que la mayoría de la gente esquivaba pasar. Cada ente de ese barrio tenía una historia propia para contar. Uno podía pasar días enteros al caminar de una esquina a la otra oyendo historias raras de los habitantes del micromundo de Josef.

Esta vez Josef se cruzó con El Pasta, conocido en algunos círculos como Richard Gere por su parecido con el actor. El pasta como siempre sacó una retahíla de papeles y explicó, una vez mas, que su padre era español y que el lo iba a encontrar algún día, que se iría a España y sería rico con su arte. Se dedicaba a cortar cristales y hacer vitrales y sonajeros. Josef lo escuchó asintiendo como cientos de veces anteriores que hacía la misma historia. Josef pensaba que había mucha gente en este mundo que deseaba ser escuchada y a el no le costaba nada prestarle oídos por unos 30 minutos mas o menos que duraba el sueño ilustrado del pasta.

Cuando terminó, sin hacer pausa entre el capitulo y la siguiente idea el pasta le soltó varias preguntas.

- ¿Pesca tu sabes manejar carros?
- Si ¿Porqué? - Josef había aprendido a manejar desde pequeño con los carros de su padre.
- Tengo un negocito ahí... - Esa frase era símbolo de meterse en problemas, caer preso o con buen tiempo perder dinero o bienes en alguna descabellada operación comercial con personas de mundos parecidos o peores a los que habitaba Josef.

Josef estuvo un rato en silencio midiendo al pasta. Siempre esquivaba esas cosas pero, ¿Que podía perder ahora? No tenía nada, no le quedaba nada. Sentarse en el barrio a maldecir el sistema no era el estilo de Josef, "hacer un negocito" se parecía mas a defenderse un poco de la minusvalía impuesta por el entorno y el momento. Hacer un negocito era una aventura o por lo menos podía sacarlo de la deprimente situación en que se encontraba.

- ¿A ver que es Pasta?
- Unas carreras de carros... pensé en tí porque tu sabes arreglar carros y eso.
- Cuéntame mas.
El Pasta se acomodó en las raíces del árbol de la esquina. Se tomó un tiempo para empezar como si fuera  develar el gran secreto del siglo. Le echó un par de bocanadas a su cigarro y lo tiró chasqueando los dedos al medio de la calle. Lo estuvo mirando un rato antes de coger aire.

- Aquí hay mucho dinero pesca, si se hace bien se gana mucho, pero hay que estar piano porque te meten un tiro también.
- Pasta! Pero es correr carros o asaltar un banco, como coño te van a meter un tiro.
-Mira pesca, yo tengo una luz y confío en ti.

Otra pausa mas larga aun. Josef atento como si no quisiera perderse nada de esa fantástica y rara película que estaba presenciando.

- Hay un bárbaro ahí que tiene un carro en 500 fulas pero nadie se lo quiere comprar y yo tengo el dinero, pero el problema es que el carro está enmojonao completo por dos cosas y por eso nadie lo quiere. Primero el dueño se fue del país, ósea que no hay traspaso y segundo tiene un motor de chevrolet corvette que gasta un cojón y eso tampoco nadie lo quiere, ese carro nada mas sirve para echar dos carreras y quemarlo o botarlo pal carajo después que se le saquen unos mil dólares.
Josef no dudó ni un segundo, no iba a invertir nada, solo manejar. El Pasta como siempre se arriesgaría a tamaña empresa y además estaba acostumbrado a perder. El Pasta padecía de una diabetes avanzada y peligrosa que le hacía perder el conocimiento a cada rato y por eso temía manejar. Tampoco podía acelerarse mucho, andaba aun ritmo pastoso, hablaba despacio y apenas gesticulaba o movía los miembros. Por eso le decían el pasta.
- ¡Dale..hecho!!
- ¡¡Vamos a buscar el carro!!

El pasta arrancó a caminar con una decisión impresionante, Josef lo siguió incrédulo y a media risa de lo que venía mas adelante. Cruzaron el puente de hierro hasta que llegaron a las márgenes oeste del río Almendares en el barrio de Miramar, zona conocida como la puntilla, ahí tocó la puerta en una de las desvencijadas casas coloniales de puntal alto y columnas, otrora casa de lujo extremo de nacientes millonarios de la pseudo república cubana.

17 de noviembre de 2014

Josef pescador (Cap 202)



Vio como se alejaba para siempre aquel carro que lo había acercado hasta el Vedado. Siempre le daba tristeza  cuando conocía a alguien que le provocaba tejer una historia para su futuro sin mas. La muchacha y su familia que lo habían salvado de tan desagradable altercado con las embrutecidas autoridades, en poco tiempo llegaron muy profundo dentro de Josef, pero en ese mismo poco tiempo habían desaparecido entre gases de escapes y hollín de la calle línea y 18. Josef había olvidado su nombre o no sabía si lo había preguntado.
Caminó despacio engullendo los mismos olores de barrio. Olor putrefacto de basuras en las esquinas, olor descompuesto de río, de óxidos, hojas húmedas acumuladas en los árboles, olor de ropa lavada con jabón batey y olor a ollas de presión en su eterno ablandar de los granos anticuados con que luchaban las amas de casa habaneras. Llegó a la esquina de casa pero nunca subió. Se sentó en el contén de la acera y en poco tiempo sufrió el timelapse del día completo. No había nada que hacer ni nada en que pensar. Ver pasar, esa era la opción, ver pasar todo.

Llegó la noche. había fresco y Josef insistía en no entrar derrotado a su casa. Miró al cielo rojizo que centelleaba a lo lejos en el medio del mar. Mar donde el sería feliz, mar que acababa de traicionar. Recordó a Habana del mar.

Se preguntó si había algún dios allá a lo lejos en el horizonte. Recordó el día en que murió y no vio a ninguno. Deseó estar de vuelta. En ese día de la muerte. Nunca hubo tanta paz. Rendirse quizás era lo único que había hecho con éxito y aun así no logró su objetivo. Rendirse no le molestaba, lo que le molestaba terriblemente y le temía era tener que volver a empezar.
Avanzada la noche Josef pensó que no quería ir a cielo. No quería ir a ningún sitio donde hubiera algo que lo martirizara tanto en la tierra. Si llegaba y se encontraba algo parecido a dios solo intentaría cogerlo por el cuello, si es que tenía cuello. Ningún cielo prometido iba a ser mejor que una buena venganza. Todo lo que sufrió, todo lo que perdió. Todo lo iban a pagar el o quienes fueran.

Esta vez Habana del Mar había pegado fuerte. Ya se había acostumbrado a la idea de quedarse con ella, de quedarse junto a ella, de hacer planes, de trabajar por ella. Pero Habana siempre fue inconforme. Habana nunca vio valores en lo que había, sino en lo que ella podía modificar. Quería mover a Josef de su mar y eso es un pecado.

Si dios existía era culpable de que Josef hubiera nacido sin nada y que lo poco que tenía le fuera arrancado constantemente. Recordó cuando por cosas familiares desagradables que ni vale la pena contar, nunca mas pudo montarse en el barco de su abuelo para poder pescar que era la única forma de subsistencia que conocía, recordó cuando le negaron hacerse su casa en su azotea con unos cuantos bloques que había comprado, recordó cuando estuvo perdido, desmemoriado por mas de diez días, al llegar a su casa que ni siquiera habían advertido de su ausencia, recordó años de comer frutas de las brujerías por las calles, dormir en las costas, apoyarse en nadie y contar con nada, taparse con una vela roída, tomar agua de la lluvia nocturna y fría. No sabe, nunca supo porque dios lo trataba así, que clase de experimento macabro estaba formando parte o adonde conducía todo aquello. Algo si no le habían quitado, la capacidad de desear, de soñar.

En cada amanecer corría al puente de hierro a pedir un deseo cada vez que veía un pez saltar. Eran sábalos gigantes de hasta 200 libras que sin saber le regalaban con su plateado cuerpo un poco de ilusión. Los sábalos eran las monedas de Josef, de hecho, a veces encontraba por ahí algunas de sus gigantes escamas, tan brillantes que reflejaban el sol y se las guardaba en el bolsillo. Amaneciendo se le ocurrió un deseo genial, esperó y esperó que saltara el primer sábalo del día. Cuando saltó gritó a todo pulmón ¡Quiero ser niño para siempre!
No pasó nada. No hubo rayos mágicos ni sonidos electroacústicos de magias televisivas pero Josef supo ese día que había renunciado a lo que supuestamente debería pasar. Daba igual, de todas maneras no le tocaba. Iba a desquitarse en esta tierra de lo que le habían quitado e iba a comenzar por su niñez. Recordó sus manos rotas con 8 o 10 años halando redes con su padre y abuelo, el dolor de las espinas de pescado enterradas de tanto limpiar pescado y esa peste que nunca se le fue de la nariz. Recordó casi nunca jugar con los demás niños porque debía vender pescado o arreglar barcos. Total. Habana del mar se fue y aun sabiendo que esto era una perreta se le iluminó el día con tan mágico deseo.
No iba a tener esposa ni hijos, no iba a tener una casa, no iba a tener bienes ni propiedades, no iba a ser bueno en nada ni bueno para nada. Juró solemnemente  quedarse en niño, en desposeído, en pobre. Disfrutar solo de lo pequeño y simple, disfrutar de la paz, de los colores, de la sal marina, de esas flores pequeñas que nacen en las costas y luchan ellas solas contra todo... y a veces sobreviven.

Ya se había arreglado el día con tan gran deseo. Y lo mejor que los deseos pedidos cuando saltaban los peces del río Almendares casi siempre se cumplían, siempre que no fueran deseos amorosos. Ahí era donde dios mas se esmeraba en hacerle la existencia terrible.

Maldita Habana del Mar y su locura.

También había pedido una máquina del tiempo pero eso ni por asomo.